Gouvernail 602 - livre audio Marek Baari

Gouvernail 602 est un livre de Marek Baari. Rendez-vous sur marekbaari.com  pour retrouver le texte intégral, et pouvoir télécharger l’œuvre en de multiples formats de lecture. Licence Creative Commons CC BY-NC-ND 4.0

Ceci est le synopsis du livre en version audio :



Avril 2108. Swann et Renan vivent à Sangar, en Sibérie orientale, territoire devenu plus accueillant en raison du réchauffement climatique. Swann travaille au bureau d’accueil des nombreux immigrants fuyant les régions devenues inhabitables en raison des températures caniculaires. Renan soutient Orso, un jeune homme de dix-huit ans dont la vie est bouleversée lorsqu’il est tiré au sort pour devenir membre du parlement de Sibérie, fonctionnant selon les principes d’une démocratie distribuée.



Février 2056. Hugo est arrêté et interrogé pour sa participation au développement de la Guilde, une organisation digitale décentralisée qui compte plusieurs millions de membres et qui est perçue comme une menace par l’État français. Au cours de sa captivité, il raconte sa rencontre avec Hern Hardin, le mystérieux fondateur du mouvement, qui commença en 2022 la publication des textes fondateurs fixant les principes philosophiques et bases de fonctionnement du régime guildin, avant de décider quelques années plus tard de disparaître sans laisser de traces…



L’urgence écologique et l’obsolescence de nos modèles dits démocratiques rendent nécessaire la transformation – en un temps réduit et de façon profonde – de notre culture, la création de nouveaux concepts narratifs de relation au monde et à nous-mêmes, et la construction d’un système de gouvernance adapté à ces évolutions. Gouvernail 602 est une fiction d’anticipation philosophique et politique, dont l’ambition est de prendre part au grand défi d’imagination et de psychologie du XXIe siècle, pour tenter de bâtir une narration d’un futur désirable.




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Ceci est la licence du livre audio : 



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Ceci est le prologue du livre, en version audio :


Prologue 



Depuis tout petit je fais des rêves récurrents. Certains par période, d'autres qui s'éteignent puis qui reviennent, ou qui s'arrêtent.

J'en ai un ces temps-ci.

Je suis dans la maison de ma grand-mère, dans le Loir-et-Cher, avec de nombreux autres membres de ma famille. C'était une grande maison, avec un salon dont les baies vitrées très larges permettaient de voir l’ensemble du jardin.

Nous y pratiquons de nombreuses activités. Nous jetons les restes de nos repas et nos déchets dans la cheminée du salon, afin de les y faire brûler, mais la cheminée n'est pas assez grande, donc nous commençons à en entasser sur le canapé. Régulièrement nous faisons de petits feux pour réduire le volume de déchets accumulés.

Un matin je m'aperçois que le salon est vraiment trop en désordre. Je commence à ranger et j'entasse tous les détritus que je trouve sur le canapé. Le feu qui couvait dans les déchets se met à brûler de plus en plus fort.

Je m'approche et je m'aperçois que si on le laisse ainsi, c'est tout le canapé qui va brûler.

J'essaye d'enlever des déchets du monticule pour réduire le foyer, mais les flammes m'en empêchent, je fais tomber une partie des déchets incandescents à côté, et le feu s'étend inexorablement.

Je suis obligé de reculer, les flammes sont de plus en plus grandes et je vois bien que je suis impuissant à empêcher l'incendie, et que c’est toute la maison qui va brûler.

Je me réveille.

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Ceci est le chapitre 1 du livre en version audio :


La femme était légèrement en surpoids et avait la peau blanche, presque blafarde. Son regard était beau, avec des yeux verts, un peu inquiets, fatigués, mais dont la tenue et l’intensité montraient une belle acuité de perception, une profondeur d’âme. Ses cheveux bruns descendaient jusqu’au bas des omoplates. Elle se tenait en biais sur sa chaise, avec une jambe repliée sur l’autre, les bras sur les cuisses et les mains entrelacées. Ses vêtements étaient simples, de couleurs sombres, et l’on pouvait déceler qu’elle n’était pas originaire d’un pays guildin, car ils étaient en fibres synthétiques.

Swann s’assit face à elle, derrière son bureau, sourit en la regardant dans les yeux pour manifester son empathie, puis la salua en prenant son temps. 

– Bonjour, je m’appelle Swann, je suis celle que je crois être.

La femme salua de la tête à son tour :

– Je m’appelle Sylvia, et je suis celle que je crois être. 

Ces premiers instants étaient toujours intenses. Pouvoir prononcer à haute voix ces mots, expression d’appartenance à la Guilde, était pour les nouveaux arrivants un grand symbole du voyage accompli et de leur nouvelle vie. Swann ressentait la légère appréhension de la femme, la peur du jugement, du rejet. Aussi sa soif de contacts, d’amitiés, de nouveaux liens.

Le bureau d’accueil de la région de Sangar, en Sibérie orientale, était très actif. Trois cents spécialistes de l’intégration sociale y travaillaient. Swann était l’un d’eux. Passionnée par son métier, elle avait pour mission d’aider les nouveaux venus, plus de trente-cinq mille par an rien que pour cette région, dans toutes les démarches d’insertion administrative, fonctionnelle et sociale. 

Beaucoup, comme cette femme, venaient des Nouveaux-États-Unis d’Amérique, composés de dix-neuf États de la bande centrale du continent, résistants à tout vent de changement et qui avaient fait sécession en 2085 lorsqu’une nouvelle constitution américaine, basée sur les principes guildins, avait été adoptée. Avec pour capitale Austin, au Texas, la culture de ces contrées était conservatrice, consumériste, individualiste et ultralibérale. Le xxe siècle et ses mythes s’étaient accrochés à cette bande de terre et à ses habitants qui rêvaient encore à la toute-puissance des êtres-fictions, n’avaient pas interdit les moteurs thermiques et les énergies fossiles, refusaient de contrôler leurs émissions de gaz à effet de serre et de participer aux efforts internationaux de captation et stockage du dioxyde de carbone excédentaire. La consommation de viande animale y était autorisée et fréquente. Pour se maintenir, le gouvernement kleptocratique pratiquait une propagande intensive, contrôlait les médias, ostracisait les cultures et modes de vie d’ailleurs. Les voyages en d’autres territoires n’étaient possibles que pour les plus fervents adeptes du culte Qanon, triés sur le volet par le service de lutte contre les complots.

Tout en continuant à sourire légèrement pour se montrer rassurante, Swann entama le dialogue :

– Quand as-tu su que tu voulais rejoindre la Guilde ? [...]

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Ceci est le chapitre 2 du livren, en version audio :


"fondationwebuni.com/forum 



hern_hardin 18/10/22 [9 commentaires]



Il est devenu ardu de croire encore à quelque chose, n’est-ce pas ? Comment avoir confiance en l’avenir lorsque l’histoire que l’on se raconte ne permet plus de rêver ? L’époque est à la défiance. C’est la terreur de tous les mythes. Ne plus être cru, ne plus provoquer d’espérance.



Dieu est mort depuis longtemps, plusieurs centaines d’années. Pas le Dieu absolu et mystique, qui restera toujours une idée floue, rassurante. Je parle du Dieu des livres, celui des lois, des églises. Plus jamais il ne sera là pour gouverner par la terreur qu’il inspire, et pour organiser, par l’intermédiaire de représentants qui se l’approprient, une société pyramidale. Ce Dieu-là est bien mort. Certains tentent de le maintenir encore en vie, résistance fugace et sursaut du passé, vieux remèdes, immobilisme psychologique qui semble réconfortant, mais qui n’est qu’un leurre qu’on entretient pour éviter de devoir changer. Notre merveilleuse science l’a définitivement cloué et enterré. Sa messe est dite, il ne pourra pas ressusciter.



Je m’en réjouis, comme vous peut-être, même si certains en tremblent de manque, mais je reconnais aussi qu’il a laissé un grand vide. Ce vide fut comblé par le mythe de l’Homme. C’est l’humanité en marche, omnipotente, qui fut sa propre boussole démiurgique pendant les derniers siècles. Pourtant, ce mythe-là aussi est en train de tomber. Pourquoi ?



Parce que les êtres-fictions constatent qu’ils sont peut-être les pires fossoyeurs du vivant, et ce faisant d’eux-mêmes. Notre génération, contrairement à celle de nos parents, n’a plus de narration positive à propos du futur. Ils avaient l’humanisme libéral, la croissance, le développement technologique, les USA, un sentiment de progrès, de développement, et étaient sereins en pensant aux lendemains, confiants dans le fait que leurs enfants vivraient dans un monde meilleur que leur présent.



Nous n’avons plus de modèle. Ni USA, ni Russie, ni Chine. Les nationalismes en Europe refont surface. Nous craignons les conséquences du réchauffement climatique. Nous avons peur de l’avenir, car l’histoire que nous nous racontons le concernant a changé. Pourtant le futur, lui, n’a pas changé. Nos parents n’avaient juste pas connaissance et conscience des conséquences de leurs actes. Nous savons. Le futur, lui, reste le même. L’histoire que nous nous racontons à nous-mêmes change. Nos modèles changent. Nos aspirations changent. Un vide se crée tant qu’une nouvelle narration positive et collective de l’avenir ne se met pas en place. En attendant c’est le règne des peurs, des errements, des replis réactionnaires négationnistes et des nouveaux dogmes collapsologistes.



Tout change petit à petit, la vie se faisant aider de la mort, cela a toujours été ainsi. Alors je babille pour vous, vénérables animaux, toutes choses grouillantes et toutes bêtes. Bactéries, bacilles, insectes et nénuphars. Méduses, mammifères, champignons et léopards. Noms fantasmatiques, mélodieux qui courent à nos oreilles et nous chantent un hymne fascinant, celui de la force de la vie. Vous en êtes tous les représentants et les composants. Seule la lucidité insuffisante est une malédiction, celle qui ne fait que la moitié du chemin. Ensemble, parcourons-le gaiement et essayons de faire pleine lumière sur la réelle beauté de tout ce qui est, et pourra être."
 

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Ceci est le chapitre 3 du livre en version audio :


Lorsqu’il ouvrit les yeux, Hugo reprit conscience du lieu où il se trouvait. Une table en contreplaqué marron trônait au centre de la salle, deux chaises en bois et fer disposées de part et d’autre, dont une qu’il occupait. Quatre grandes dalles de LED blanches traversaient le faux plafond et jetaient dans la pièce une lumière trop vive pour être agréable. Murs blancs, une seule porte à verrou magnétique surplombée d’une caméra de surveillance braquée dans sa direction, pas de fenêtre.

Il s’était assoupi quelques instants. Cela faisait des heures qu’il était là, mais combien précisément, il l’ignorait ; on lui avait retiré sa montre et son téléphone à son arrivée. Au moins cinq, pensa-t-il. Il se leva pour se dégourdir les jambes, et s’aperçut que son genou gauche lui faisait mal. Un des flics qui l’avaient embarqué de force quelques heures plus tôt lui avait mis un coup en le ceinturant pour le faire tomber à terre. Il avait la boule au ventre, et la gorge sèche.

Il resta debout et s’étira pour soulager son dos. Son esprit était saturé de pensées. Il se revoyait, marchant dans la rue à côté de chez lui, après avoir acheté du pain. Une fourgonnette s’était arrêtée, quatre policiers en étaient sortis, l’avaient sommé de les suivre. À peine eu le temps de demander pourquoi que deux d’entre eux l’avaient saisi, plaqué à terre, menotté puis fait monter de force dans le véhicule. Sous la surprise, il n’avait même pas crié. Une fois dans la camionnette, ils lui avaient mis une housse de tissu noir sur la tête. C’est là qu’il avait compris que ce n’était pas une procédure standard. Ils avaient roulé moins d’une heure. Depuis Saint-Ouen, cela voulait dire qu’il était encore en région parisienne ou à ses abords.

Il essayait de trouver son calme en utilisant sa respiration, mais son sang était inondé de cortisol, son cerveau en ébullition. Après une dizaine de minutes, il commençait à ressentir un léger apaisement lorsque le clac de la porte qu’on déverrouille le fit sursauter. Apparut un homme d’âge mûr, proche du sien, un peu plus de cinquante ans, ce qui le rassura. Rasé de près, cheveux courts et grisonnants sous son képi, peau très claire, il portait l’uniforme de la gendarmerie. Ils se regardèrent dans les yeux. L’autre referma l’issue qui fut verrouillée derrière lui.

– Colonel Moal, gendarmerie nationale.

Hugo resta silencieux, dévisageant cette personne, scrutant ses mouvements et ses traits, à la recherche de la moindre trace d’émotion.

– Asseyez-vous, je vous prie.

Il s’exécuta. Le militaire fit de même et posa son couvre-chef sur la table.

– Vous savez pourquoi vous êtes-là ?

– Non, mais j’aimerais bien le comprendre ! Cela fait des heures qu’on m’a arrêté sans explication, qu’est-ce qui se passe ?

Il mentait, bien sûr. Il s’était préparé à l’éventualité d’une arrestation depuis si longtemps. Des années que chaque matin, en sortant de chez lui, il s’attendait à se faire embarquer. Il avait l’impression d’avoir commis tant d’erreurs, laissé tant de traces. Comment avaient-ils pu mettre tout ce temps à le trouver ? 

Moal eut un grand sourire sarcastique lui barrant le visage d’une oreille à l’autre. 

– Bien sûr que si, vous savez. 

Il s’accouda à la table en rapprochant son visage pour mieux scruter les réactions du prévenu. 

– Cela fait longtemps qu’on vous surveille. Vous êtes malin et discret, mais vous n’agissez pas seul. C’est dommage. Un humain, ça parle, vous savez. Beaucoup plus qu’un ordinateur. Cédric Vuillard, vous