Poème de Louis Delorme C’était un arbre centenaire Qui ne comptait plus les années : Il disait : « À quoi bon s’en faire, Je suis mûr pour la cheminée ! Des feuilles, j’en ai bien trop lu, Que pourrais-je savoir de plus, Si je passe un printemps encore Auprès des autres sycomores ? » Alors il a laissé le froid Engourdir lentement ses veines Et mettre à vif toutes ses peines Et clouer ses branches en croix ; Heureux d’aimer, mais las de vivre, Pour la toute dernière fois Il a fleuri dans le grand bois Des milliers de perles de givre.