мой родительский дом пахнет не сбывшимися мечтами,  он пахнет серыми облаками, грустными дураками и моим несчастливым детством.  дом пахнет претензиями и упреками, не доделанными уроками,  и он совсем не пахнет тобой. и никакой он даже не мой, он родительский или даже не их, а бабушкин или дедушки, а может государственный или божественный, чей-то чужой.  мой родительский дом и не дом вовсе, а всего лишь Не место, как коридор или супермаркет,  где чужие жизни теряли смысл, ох как же я люблю возвращаться домой.